Cuando veo llover imagino que la lluvia escribe sobre el suelo miles de frases…siempre distintas porque siempre llueve distinto.
Y me imagino que puedo pedir un deseo, elegir una de las miles de frases que las nubes escriben en el polvo y que ese deseo se convertirá en realidad
22.12.09
14.12.09
Ego y ruido
Sucias líneas se escriben sobre el asfalto
de esta gris ciudad de sueños rotos,
donde la palabra se esconde detrás de cada mirada,
de cada gesto disimulado,
de cada silencio no pronunciado por el miedo
de las almas tristes que convivencon
esta enfermedad degenerativa
llamada vida.
¿Quién sabesi el mañana llega o se acaba?
A expensas de este soñador
que dejó su vida a la suerte
y esperó a que la noche lo dijera todo
pero esta nunca llegó.
Pues su final era mejor:
grandilocuencia que se escribiría en los libros,
póstumos oradores de su nombre
grabarian, con su sangre, en su tumba:
“Aquí yace un trozo de mierda”
(Fran Figueiral)
de esta gris ciudad de sueños rotos,
donde la palabra se esconde detrás de cada mirada,
de cada gesto disimulado,
de cada silencio no pronunciado por el miedo
de las almas tristes que convivencon
esta enfermedad degenerativa
llamada vida.
¿Quién sabesi el mañana llega o se acaba?
A expensas de este soñador
que dejó su vida a la suerte
y esperó a que la noche lo dijera todo
pero esta nunca llegó.
Pues su final era mejor:
grandilocuencia que se escribiría en los libros,
póstumos oradores de su nombre
grabarian, con su sangre, en su tumba:
“Aquí yace un trozo de mierda”
(Fran Figueiral)
Ahora quiere sentarse en cualquier banco de esta podrida ciudad y ver pasar de puntillas a la luna sobre este cielo de fragil cristal desvistiéndose hasta que se mengue su intensidad y deje paso al reflejo de algo diferente, que enhebre sus dudas con sus latidos y silencie su cordura de una puta vez... Quizás su media sonrisa cansada en la guadaña de la muerte.
Ahora afeitará las barbas al tiempo para que, mientras tatua arrugas en su rostro, se sienta mas joven y pase corriendo como el viento, como las nubes, como las cicatrices del cielo, como se secan los labios tras un beso, como un verso susurrado al odio, como el sentimiento mas omnibulante de un poema anclado en la memoria de quien no quiere recordarlo..
Ahora ya no le quedan mas bailes, este viejo títere no puede continuar su inhercia de abandono, cansado de que se le quemen los ojos de lágrimas, cansado de querer reir, de los deshilachados meneos de Tristeza, de la niebla de sus sueños, de las heridas de sus besos...
Ahora tirado en una esquina obtusa escribe poemas de aquello que, por quererlo olvidar, recuerda con mas fuerza.
Ahora afeitará las barbas al tiempo para que, mientras tatua arrugas en su rostro, se sienta mas joven y pase corriendo como el viento, como las nubes, como las cicatrices del cielo, como se secan los labios tras un beso, como un verso susurrado al odio, como el sentimiento mas omnibulante de un poema anclado en la memoria de quien no quiere recordarlo..
Ahora ya no le quedan mas bailes, este viejo títere no puede continuar su inhercia de abandono, cansado de que se le quemen los ojos de lágrimas, cansado de querer reir, de los deshilachados meneos de Tristeza, de la niebla de sus sueños, de las heridas de sus besos...
Ahora tirado en una esquina obtusa escribe poemas de aquello que, por quererlo olvidar, recuerda con mas fuerza.
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