Ahora quiere sentarse en cualquier banco de esta podrida ciudad y ver pasar de puntillas a la luna sobre este cielo de fragil cristal desvistiéndose hasta que se mengue su intensidad y deje paso al reflejo de algo diferente, que enhebre sus dudas con sus latidos y silencie su cordura de una puta vez... Quizás su media sonrisa cansada en la guadaña de la muerte.
Ahora afeitará las barbas al tiempo para que, mientras tatua arrugas en su rostro, se sienta mas joven y pase corriendo como el viento, como las nubes, como las cicatrices del cielo, como se secan los labios tras un beso, como un verso susurrado al odio, como el sentimiento mas omnibulante de un poema anclado en la memoria de quien no quiere recordarlo..

Ahora ya no le quedan mas bailes, este viejo títere no puede continuar su inhercia de abandono, cansado de que se le quemen los ojos de lágrimas, cansado de querer reir, de los deshilachados meneos de Tristeza, de la niebla de sus sueños, de las heridas de sus besos...

Ahora tirado en una esquina obtusa escribe poemas de aquello que, por quererlo olvidar, recuerda con mas fuerza.